Palavras Ditas

Como uma manhã bucólica de abril em que as folhas secas caem ao chão, tuas palavras voam ao vento sem destino certo.

Improváveis são tuas origens; será do coração ou da língua ferina? Temerário de mim mesmo, dos meus vãos sentimentos, busco nos vãos de tuas palavras frouxas, cânticos latentes, verdadeiros, mas só encontro o vazio estomacal de uma fome atroz por teu amor.

Meu amor é assim, embebedado. Mato minha sede na saudade de tuas palavras ditas, cujas lembranças tornam-se um relicário ausente de provas, de escritas. Tuas palavras são apenas ditas.